Хачатур Абовян

Человек, любящий свой народ, говорит перед смертью

Прощайте, прощайте,
 Былые дни!
 Ты мирскую скорбь
 Позабыть реши.
 Не плачьте, родные,
 Вы не одни:
 Только прах сгинет,
 Не любовь души.

 По этой стезе
 Мы должны пройти
 И жизнь через смерть
 И покой найти.
 Но если я рано
 Смерти алкал,
 Для пользы народа
 Ее искал.

 Но где та мечта,
 Что палила огнем,
 Что мучила сердце
 И ночью и днем?
 Вот родине тело
 В жертву дано,
 Сгниет, увы,
 В могиле оно.

 О почестях я
 Не вздыхал с тоской.
 Не жалел, что славы
 Лишен мирской,
 Но как перед смертью
 Нам не вздыхать?
 Ведь тысячи дум
 Надо в землю взять!

 Ни длительной жизни
 Я не желал,
 Ни богатств у мира
 Я не просил.
 Но каждый мой вздох
 Мне смертью бывал,
 Коль его я народу
 Не приносил.

 Лишь за тем желал я
 Власти, честей,
 Лишь за тем жаждал
 Сиянья венца,
 Чтобы тысячам тысяч
 Несчастных людей
 Слезы с глаз стереть,
 Облегчить сердца.

 Придите ж сюда,
 Меня помяните,
 Отца дорогого
 Благословите.
 За мертвого скажет
 Могила моя:
 Буду в небе страдать
 Все о том же я.

 Был мне мир тюрьмой,
 Было солнце тьмой.
 Что хотел, того
 Не достал рукой.

 Не знает никто,—
 Лишь создатель мой,—
 С какой я к нему
 Припадал мольбой.

 Ах, люди, люди!
 Когда ж вы проснетесь
 И сердцем к сердцу
 Когда ж обернетесь?
 Поймите: тогда лишь
 Мы рай найдем,
 Коль душу народа
 И скорбь поймем.